Le Blog de Jacques perrin

Maurice Chappaz s’en est allé hier soir. Il a rejoint la frontière invisible, de l’autre côté de la montagne. Là où il s’est souvent aventuré. Ma dernière rencontre avec lui est récente. Il était venu présenter au musée de Bagnes son ultime ouvrage, La Pipe qui prie & fume.
Aujourd’hui sa disparition nous plonge tous, ses proches, ses amis, ses lecteurs, dans une immense tristesse. A la place qu’il occupait, nous fixerons désormais le vide. Jusqu’au vertige. Puis nous saurons ce qu’il nous a légué.

“On dirait l'odeur du foin qui se réveille en hiver, voici 50 ans, les poèmes s'approchaient de moi. J'étais un jeune homme solitaire avec de vrais amis. On filait, on gagnait le large. Ce qui attire maintenant l'homme qui s'engage dans la vieillesse avec sa plume, c'est une ligne invisible, une frontière, celle de sa propre mort. J'ai vu, j'ai passé tant de cols qui varient, je me suis exercé à un chant ! Que voilà tous les chemins aujourd'hui mènent à l'intérieur, où devrait naître, où est déjà né tout ce que j'ai aimé. Et tous ces êtres deviendront moi-même. Ma vie les a écrits. Une angoisse, l'extrémité d'une feuille frémit mais je craindrais de ne pas mourir. »

Maurice Chappaz

Ci-dessous un extrait de mon prochain livre (à paraître) :

 

Maurice Chappaz en compagnie du graveur Pierre-Yves Gabioud, Le Châble, novembre 2008

 

J’habite un pays inconnu, une maison invisible, sur des collines inversées, où passe la frontière des eaux. Un rire joyeux, des forces infimes, mystérieuses, traversent ces sources.

    “Les sentiers sont âpres. Les monticules se couvrent de genêts. L'air est immobile. Que les oiseaux et les sources sont loin ! Ce ne peut être que la fin du monde, en avançant.”

    Est-ce le hasard des rencontres ? Quelles filiations secrètes ? Quelles ferveurs ? De Rimbaud à Chappaz, la route est claire, malgré la distance ; elle dit la même quête, le même éclairement du monde ; l’errance jamais fixée, même dans la parole d’un dieu... Je relis également ces jours-ci des textes du poète valaisan. J’aime cet homme rocailleux, ancré dans ses songes, dans les paysages de sa terre natale, comme dans une source inépuisable.

    Chappaz est intimement lié à ma jeunesse : je l’ai rencontré lorsque j’étais âgé de quatorze ou quinze ans. Avec quelques amis, nous avions décidé de secouer le joug du conservatisme frileux qui prévalait au sein du collège  *** que nous fréquentions. Etablissement renommé où – ironie de l'histoire – Chappaz nous avait précédés, trente-cinq ans plus tôt !
    
    Nous éditions une revue poétique, insolente, prônions le surréalisme dans la vie et en poésie. J’ai même fait le voyage  jusqu'à St-Cirq-la-Popie dans l’espoir de rencontrer André Breton ; je n’ai vu que la silhouette diaphane d’Elisa. Trop tard ! Le vieux lion était déjà reparti chercher l’or du temps aux Batignolles...  L'anarchie comme forme nouvelle du désespoir fut notre tentation. Bientôt nous assisterions enthousiastes aux premières turbulences, puis à l'embrasement de Mai 68.
    Nous arrivions chez Chappaz attirés par un astre lointain, absorbés par une figure tutélaire : il nous reçut amicalement dans son repaire de poète, non loin de l’endroit où une quarantaine d’années plus tôt vécut Rilke.
    Chappaz nous écouta longuement, l'œil pétillant, malicieux ; flatté au fond que ces étudiants en rupture de ban vinssent à lui ; heureux de les adouber et de partager avec eux une bouteille de fendant de sa vigne de Veyras dont le goût pierreux et miellé chante encore dans ma mémoire.
     
    Relisant aujourd’hui ce fragment tiré du Garçon qui croyait au paradis, je suis envahi par une émotion particulière. Comme s’il contenait un sens lié à ma propre survie. Je sais uniquement que je dois en comprendre l'empreinte, l’inscrire au plus profond de moi-même. Dans le sillage de ces quelques lignes, je traverse en quelques heures une durée qui ne m’appartenait plus, avec laquelle je renoue.  En une forme d’accélération étonnante, les différentes strates de ma vie se sont retrouvées condensées dans ce texte.
    “Mais je craindrais de ne pas mourir.”

 

*** Evoquant ce collège, Chappaz parlait du  «plus ancien monastère de l’Occident ». J'y ai passé huit ans.