Au final, c'est la beauté qui nous tue...
Proposée le 10 Aou 2010 par Jacques Perrin
Je m’efface devant mes idéaux, et ensuite, je n’ai plus qu’à mourir. Au final, c’est la beauté qui nous tue. Comme un cancer. Ouais, on se balade, sans jamais obtenir ce qu’on veut. Mais qui peut se vanter d’obtenir ce qu’il veut ?
Carl Watson, Vendredi saint, Rouge à lèvres, Sucettes au citron vert.
Ensemble ils sont le grand événement...
Proposée le 1 Juil 2010 par Jacques Perrin
A la formation de chaque événement, qui ensuite se déploie dans sa grandeur, concourent de menus événements, menus parfois jusqu’à l’imperceptible, lesquels dans un mouvement d’attraction et d’agrégation filent vers un centre obscur, vers un champ magnétique vide où ils prennent forme : et ensemble ils sont le grand événement, précisément. Dans cette forme, dans la forme qu’ensemble ils prennent, nul menu événement n’est accidentel, incident, fortuit : les parties, fussent-elles moléculaires, trouvent nécessité – et donc explication – dans le tout ; et le tout dans les parties.
Léonardo Sciascia, L’affaire Moro
Jamais un drame collectif ne fut ainsi vécu et parlé...
Proposée le 24 Jan 2010 par Jacques Perrin
Nous sommes devenus cette image électrique, irradiés, vibrant à l’unisson sur la même fréquence. Si la peinture est chose mentale, écrivait Léonard, c’est qu’elle offre la liberté de devenir visionnaire, au hasard des taches sur un mur ou de nuages dans le ciel, qui deviennent des chevaux au galop, une baie sur la mer. L’image électrique, elle, nous met en hypnose, nous transforme en de simples conducteurs, les ondes ont insolé nos rétines et notre corps tout entier, nous sommes ce mardi, les victimes venues et à venir. Il en est de même avec les sons, nous qui déjà entendons s’élever des voix qu’on croirait portées par le vent noir du hasard, des voix qui disent adieu à leurs bien-aimés, des voix d’outre-tombe qui parlent, seules et recluses dans la certitude de leur mort accomplie. Jamais un drame collectif ne fut ainsi vécu et parlé, au présent, individuellement, indivisiblement, dans l’absolue solitude qui met chacun face à sa propre mort.
Luc Lang, 11 septembre mon amour
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