Si nous sommes en enfer maintenant...
Proposée le 24 Mar 2012 par Jacques Perrin
Monsieur K. s’arrête, il n’en peut plus. Les conditions de travail sont chaotiques, conclut-il. Les liquidateurs sont exposés en permanence. Il faut une concentration extrême. L’épuisement est palpable, ainsi que la tension nerveuse. Des gens vomissent, d’autres sont transportés à l’hôpital. Il va s’en aller, il en a assez maintenant. Le récit l’a épuisé. Mais il fallait le faire, il l’a fait. Il me remercie.
Avant de partir, il a cette phrase : Dites-leur bien : pleurer ne sert à rien. Si nous sommes en enfer maintenant, tout ce que nous pouvons faire, c’est de remonter à tâtons vers la surface.
Michaël Ferrier, Fukushima, récit d’un désastre
Lui qui détestait le vin...
Proposée le 13 Juil 2011 par Jacques Perrin
Il possédait des kalachnikovs. Dans son château du Val de Loire, il y avait des caves immenses, des chais voûtés où les grands crus attendaient paisiblement pour fêter leur jubilé, à moins qu'on ne leur laisse le temps de devenir centenaires et qu'impressionnés par leur grand âge personne n'ose jamais les boire. Lui qui craignait l'alcool et détestait le vin.
Régis Jauffret, Sévère
Ils peuvent tuer pour une assiette qui leur manque...
Proposée le 24 Nov 2009 par Jacques Perrin
J’aime beaucoup les avares. Ils vivent d’exploits sportifs. Ils ont les pieds enveloppés de pansements parce que des hommes sans expérience les ont brûlés à la lampe à souder en croyant leur faire dire où était caché le trésor. Ils mènent une vie qui les passionne. Car l’avarice n’a rien à voir avec l’argent. C’est une rage de collectionneur. Il n’y a pas plus féroce que les collectionneurs, plus possédé, même le joueur : ils peuvent tuer pour une assiette qui leur manque ; une assiette de trois sous. Ce sont des fous, des rêveurs ; l’avare n’entasse pas de l’or, il accumule du songe. L’avare vit dix fois plus qu’un autre ; il vit de sa foi, il vit sa foi, comme un martyr, comme un un ermite ; c’est un moine du désert, il a de grandes visions, des extases, une ascèse affreuse qui ne lui laisse que la peau sur les os ; quand il s’assied ça crève son fond de culotte ; il s’éclaire avec une chandelle qui remue de grandes ombres sur les murs.
Alexandre Vialatte, Chronique des grands micmacs
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