Sur la route du retour, je repense à Pomerol, aux vins que nous avons dégustés hier, à Petrus, le grand absent, le mythe. Sombre comme un secret de famille. Presque une fiction. Imaginons ça, au vol : le fil rouge qui relierait un brave curé de campagne, une dame sans âge, à la beauté consumée, habituée à régner, soucieuse de mettre ses affaires terrestres en harmonie avec les voies impénétrables de la providence et… Marilyn Monroe ? Ce pourrait être début d’un roman. En voici le synopsis :

1925 marque le début de l’histoire. Une femme déterminée, coquette, dans la fleur de l’âge, jette son dévolu sur Petrus. Patiente aussi. Elle rachète peu à peu les parts de la "société civile de Petrus" à la famille Arnaud. Vingt ans plus tard, elle est devenue la seule propriétaire. Elle s’appelle Edmonde Loubat et l’on n’a pas fini d’entendre parler d’elle.

Fin du premier acte.

 

L'absence de notoriété de Petrus irrite profondément Madame Loubat, l’exaspère même, fouettant en même temps son ambition. En privé, elle enrage, dit-on, chaque fois qu'elle compare son vin à certains autres crus, beaucoup plus prestigieux parce que classés depuis des lustres !

A la même époque, Jean-Pierre Mouiex, un jeune homme affable et opiniâtre, arrive de sa Corrèze natale, à vélo, pour s’installer à Libourne. Cédant aux sirènes de l'oncle Antoine, dit «le cuirassier», qui le presse de quitter le métier de «crémier» que son père Jean exerçait déjà à Paris. C’est lui, notamment, qui aura l’idée de sillonner les routes du Nord, de la France à la Flandre (voir Heurts et splendeur, part. 1). Ce presque jeune homme empli de civilité a des talents de visionnaire. Pomerol n’existe pas. Il va l’inventer. Lui manque toutefois le joyau capable d’incarner ce rêve… La route de Jean-Pierre Mouiex est faite pour croiser un jour celle d’Edmonde Loubat. Cela se passera en 1947. A eux deux, ils vont écrire la légende de Petrus !

Madame Loubat s'éteindra comme on le verra ci-après. Jean-Pierre Mouiex deviendra le prince d'une dynastie de négociants bien connue, entouré d'une collection d'art moderne impressionnante (des Dufy, des Utrillo, plusieurs Nicolas de Saël, Roy Lichtenstein. Vous voyez qu'on ne quitte pas la peinture.

Fin du deuxième acte.

Dans un trait de génie éblouissant, certaine de la qualité exceptionnelle du vin produit sur cette propriété de moins de 10 ha (plus tard, une parcelle supplémentaire sera rachetée à Gazin), Madame Loubat va inventer le marketing viral. S’adressant directement aux grands de ce monde, elle leur fait parvenir des bouteilles de Petrus. La jeune Elisabeth II en recevra une caisse pour son couronnement en 1953. Gageons que c’était du 1947, un des grands Petrus ! Vu l'austérité des moeurs de la nouvelle reine, on peut se demander si ce Petrus n'a pas été éclusé par la valetaille… Plus tard, les Kennedy eux-mêmes seront conquis par ce vin intense, vibrant et médulleux, aux arômes de violette et de truffe ! On prête également à Marilyn Monroe une dilection particulière pour ce dernier, preuve quasi irréfutable de son intégration dans le cercle rapproché de JFK…
Fin du troisième acte.

Quelques années auparavant, un jeune curé de province – qui n’a sans doute rien à voir avec le curé d’Ambricourt – débarque à Pomerol. Un six novembre 1955. Autant dire en exil intérieur. Parmi ses ouailles, Madame Loubat et les «dames Lacoste», Marinette, la sœur d’Edmonde et Lily, sa nièce.
L’abbé Capdequi, c’est son nom, est honoré comme il se doit (marketing viral toujours). Edmonde a fait porter au presbytère une caisse de Petrus, 1949, 1950 et 1952 !
De la saveur de ces vins, l’abbé confiera plus tard à la revue l’Amateur de Bordeaux n’en avoir gardé la trace. Il a, dit-il, fait don de cette royale prébende… Ce qui n’empêchait le tout Pomerol de bruire déjà de cette rumeur qui témoigne d’une notoriété déjà bien établie : on ne boit de Petrus à Pomerol que chez madame Loubat ou chez le curé !
Malgré la coquetterie qu’elle déploie pour cacher son âge, l’intrépide Madame Loubat n’est épargnée ni par les aléas de la vie, ni par le temps qui passe. En 1956, l’abbé Capdequi la trouve effondrée, assise sur une pierre : le gel vient d’anéantir la presque totalité de Petrus. «La vie semblait lui échapper» témoigne l’abbé. Elle fait face pourtant. Passe encore de bâtir ; mais planter à cet âge ! Ce qui fut fait. A l’instar de la majorité des autres vignes de l’appellation.
Cinq ans plus tard, madame Loubat fait mander l’abbé : »Je suis très malade. La fin est là… Non, non, ne cherchez pas à me rassurer… Je ne le sais que trop bien. La preuve, d’ailleurs, c’est que je n’aime plus Petrus, je lui trouve une amertume déplaisante…"
Fin de l’acte suivant.